“怎么老头子没来？”
“我想来一趟。”
“为什么？”
“我想写诗。”
“什么是诗？”长发汉子问。
“湿了没有？”和尚故作聪明地问。
“湿，没想到死吧？”长发汉子脸上闪过一些微笑，问。
“没有。但后来也知道了。”小伙子平静地说。而且，他相信他正在读着一首深沉的、雄伟的诗篇，他相信自己也许会变成一个壮歌的惠特曼。
“怕吗？”
和尚赶紧插了进来：“怕人家还用大衣盖那些报纸？”
“怕也没用了，也就不怕。”小伙子淡淡地一笑。
“你为什么那样？”
“那样死得也有价值了。”
“价值？”他们就像没听到过诗一样，也没有听到过这个东西。
“就是。”小伙子觉得很难解释。诗里总是很少解释什么。他咽了口唾沫，“死得也光彩，像个人了。”对他们他不得不解释。
“哦。”
“那我们死了也像个人了。”和尚沉思着说。
“那两次可不算，不值得。”长发汉子说。
“守戒也不算？”难道过去那些日子就只换来三个字——不值得？和尚心里有些不甘。
“不算。”长发汉子回答得斩钉截铁。
“什么？”小伙子听不明白。
“没有什么。”和尚淡然一笑。
“真的没有什么。”长发汉子说。
没有什么。只有雪地上的篝火带着一股似乎是不可理喻的力量轰轰地燃烧。火苗应着人心跳的节律伸缩着，火光时明时暗。三张沉思的脸庞时而显得深奥莫测，时而显得更强健。除此之外就是雪，就是无边际的夜色。