我很难断定这株薰衣草能否坚强地挺过六月，但我坚决地回答老人：“会的，相信我，它一定会开的。”
老人挪开手，笑了笑，嘴巴里发出嘶嘶的声音，然后便开始断断续续地抽噎，最后眼泪从深陷的眼窝里涌出。
又是一曲不太熟悉的法国古典民谣，我凝视着老人的脸，一直听到了黄昏。
依旧是日暖倾城、薰衣草香，我在这里逗留了一个星期后，终于最后一次看见了老人，可是老人的右眼已经失明了。
他拽着我的袖口，像个孩子似的嚷嚷着要我告诉他薰衣草是不是已经盛开了，他说他摸了半天也没有摸到。我看着他恳求的眼神，心像是掉进了柔软的地中海，仿佛看到天空中有海鸟飞过，在半空中留下摸不到的划痕，而这印记却长久地留存在心灵深处，挥散不去。
老人佝偻着腰，把绿色的瓶子交给我，我低头看了看，瓶子里的薰衣草已经枯萎了。这时候我心里像是被藤蔓缠绕着，我轻轻地触摸了一下老人粗糙的手掌。
那划痕又一次隐隐作痛，像是血管里的血液突然加速，许多种莫名的冲击感交织而来，心如同飓风过后的海岸线，急需人来抚慰。
“你等一下，就30秒，就在原地，不要动……”我转身就跑，跑到喷泉旁，在一个小女孩的草帽上摘下了一株绽放的薰衣草，插到瓶子里，然后又飞快地跑回到老人的面前。
我把他的手轻轻地放在瓶口，好让他能够触摸到每一瓣细小的花蕊。他不紧不慢地轻抚着花蕊，我想此时此刻他一定在想象着，这饱满的爱意是经历了怎样的虔诚救赎，才灿烂地盛开。只要他感觉到幸福，一切悔恨就会过去，就会被当作往事遗忘。
“真的等到它绽放了，真的绽放了！感谢上帝，我爱你，GeanneLavandy！我永远爱你！”他抱着瓶子欢呼，脸上露出久违的笑容，“我要为我的妻子拉一曲，我要为我的甜心拉一曲……”
老人把瓶子放在手边，拉起了那首我最初遇见他时他演奏的曲子。
最后一个尾音结束，老人又拿起了瓶子，像抚摸爱人一般抚摸着瓶子。此时他的眼眶一定有些湿热，心里像是海鸟在岸边拍打着沾湿的翅膀，若不是温柔的风迎面吹来，眼泪大概就要绽放了，然后海鸟也就飞去了天边。